"Yo vivía con ratas y ratones y vino, y mi sangre se derramaba por las paredes en un mundo que no entendía, ni entiendo ahora. Más que vivir, me moría de hambre; corría enloquecido entre mis propios pensamientos y me escondía. Cerraba todas las persianas y miraba fijamente el techo. Cuando salía era para irme a algún bar, donde mendigaba algún trago, hacia recados y era golpeado en callejones por hombres seguros y bien alimentados. Bueno, gane algunas peleas, pero solo porque estaba frenético. Pase años sin mujeres, vivía de mantequilla de cacahuate y robaba pan y patatas cocidas. Era el imbécil, el bobo, el idiota. Quería escribir, pero la máquina estaba siempre jodida. Me rendía y bebía..."
C. Bukowski
C. Bukowski
